Come un volto in lacrime che asciugano le brezze,
l'aria è piena del fremito di cose che fuggono;
l'uomo è stanco di scrivere e la donna di amare.
(da Il crepuscolo del mattino, Charles Baudelaire)
l'aria è piena del fremito di cose che fuggono;
l'uomo è stanco di scrivere e la donna di amare.
(da Il crepuscolo del mattino, Charles Baudelaire)
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